Bortset fra min kærlighed til ham

Han griber min lillefinger fra alt, hvad jeg ikke kan flygte fra, når jeg skammer mig. Han vil have noget, så vi kan undslippe den eneste pine, som vi dræber af kærlighed. Han kan stadig ikke lide noget, jeg holder i hånden, og han kan stadig lide at putte en skefuld sukker i mig te.

Han kan ikke lide, at jeg er stille i lang tid, men det var en langvarig sygdom, og en person må kede sig efter en million forsøg og lidt frustration, det er ikke kærlighedens skyld, at den blev skabt til os kun, og det er ikke hans skyld, at han ikke forsøger at fange et håb, der faktisk eksisterer fra sjælens sjæl, og det er ikke min skyld, at mit hjerte kan knuse, hvis jeg gik.

Det er stadig en modgift mellem knuste ribben og en violin, hvis musik aldrig falmer, på trods af hver hæshed, jeg kastede i luften og kvælede alt mellem os.
Han elsker stadig at plukke jasmin til mig, og tørrer min mund med servietter, når han spiser, han efterligner stadig mine øjne, der løber væk fra ham mod min næse, han elsker at give mig mad og åbne vandflasken for mig og få tårerne til at falde fra mine øjne af latter.
Han var blandt dem, der hånede hele verden, bortset fra min kærlighed til ham.