Inclineime moito

Últimamente me agacheime moito, e aínda vexo as miñas cousas como persianas, non escoito música, non me gusta o mar, non me tenta o sol, son moi inútil e o estado de ánimo é vanidoso.

E convértome nunha almofada na que ninguén dorme e na que ninguén se apoia, é unha mágoa?

Non sei o que é realmente, e a escritora está soa coma unha curuxa que espera a súa lira nun ceo cheo de paxaros, unha especie de fantasía, unha imaxinación moi estreita.
E nunca me canso da esperanza, quizais esta sexa a enfermidade, unha ampla imaxinación e unha estreita esperanza.