fillo defectuoso

Boto moito de menos a Laith, escribíalle unha e outra vez e non tiña esperanzas de escribir, pero puxen todas as miñas enerxías en escribir o que sinto, case me esquezo de que non quero nada máis que a el, ou que Quéroo a todo coa patria só, Laith era dos que non sentían, e de quen Nin choran, quen non sabe a diferenza entre a flor de laranxa e a de limón, non sabe a diferenza entre o xasmín e o crisantemo, nin sequera ver que o lirio debe ser santificado.

Antes pensaba que a vida non ía avanzar a non ser pola miña insistencia en apoiarme nos meus ollos que me desviaban e me desviaban, ademais de que me odia moito, máis ben odia a miña existencia, e odia o meu amor por todo, mantivo torturando a súa alma e a miña alma.

Aínda que Laith é un neno cos seus defectos, un neno cos seus segredos, e un neno con todo, un neno aínda coa guerra que fixo que as rosas o agardaba esparexidas en balde.