Ég beygði mig mikið niður

Ég hef beygt mig mikið undanfarið og sé enn hlutina mína eins og blindur, ég heyri ekki tónlist, mér líkar ekki við sjóinn, ég freistast ekki af sólinni, ég er virkilega ónýt og skapið er einskis.

Og ég breytist í púða sem enginn sefur og enginn hallar sér á, er það synd?

Ég veit ekki hvað það er í raun og veru og rithöfundurinn er einmana eins og ugla sem bíður eftir lýrunni sinni á himni fullum af fuglum, eins konar fantasía, mjög þröngt ímyndunarafl.
Og ég er aldrei þreyttur á von, kannski er þetta sjúkdómurinn, víðáttumikið ímyndunarafl og þröng von.