Ingenting nytt

Inget nytt, min vän, som om jag vore en tomhjärtad fågel, med bara två vingar, som flyger, tuggar mat för att leva och sjunger sorgsmelodier som är bekanta för alla. Men den hade höga väggar som inte kvävdes, och fönster genom vilka man kunde se världen, detta är vad jag minns, så att det lyssnade på alla de som fanns kvar i minnet, men det tröstade dem.

Varför tröstar du mig inte, min vän? Som om jag vore skrot på baksidan av din källare, varför blev jag så kall, och så kall, att jag skriver allt detta med ord som aldrig kommer att nå dig.
Inget nytt, min vän, förutom att jag är trött på hela det här spelet, och den här förbannade musiken och det där förbannade stycket som alltid har förtärt mina öron, närhelst jag säger till dig, jag är alla öron.

De dystra fåglarna är trötta, men jag tröstar dem, det vet jag väl, kanske när jag dör kommer de att sörja mig, de kommer att sjunga för mig, jag kommer att höra deras sorgsna röst medan jag är i himlen, och jag kommer att tacka dem med en droppe regn från mina ögon.