Jag böjde mig ner mycket

Jag har bugat mycket på sistone, och jag ser fortfarande mina saker som ljusridåer vid horisonten, jag hör inte musik, jag gillar inte havet och solen frestar mig inte, och jag är verkligen värdelös och absurd i humör.

Och nu förvandlas jag till en kudde som ingen sover på och ingen lutar sig mot, är det skam?

Jag vet inte vad det egentligen är, och att författaren är ensam som en uggla som väntar på sin kompis i en himmel full av fåglar, en fantasi, en väldigt snäv fantasi.
Och jag är aldrig trött på hopp, kanske är detta sjukdomen, en vid fantasi och ett smalt hopp.